Estrobos

Soy. El pequeño sabor que nos dejó el fin de semana en la
boca. La ciencia. Los años. El día en que me dijiste que mejor besara a
otra. Una llama apagándose debajo de la lluvia. La calma después del
ácido. El dolor de todo lo que hemos perdido. Una mañana. Una tarde. El
día en que vomitamos nuestro destino. ¿Por qué no hemos roto nuestra
ropa? ¿por qué sólo me dices que pida más coca? Estamos en un fin de
semana cualquiera. Con la noche rompiendo olas en tu conciencia. Y la
ciencia. Los años. El día en que me dijiste que no podíamos amarnos.
Fuimos adultos. Juguetes. Un chiste viejo que terminó en insulto. Para
vivir del cielo. Las risas. La vida caminando en forma de desdicha. Con
bachas e inocencia perdida. Soy el sabor de tu nuevo día. Soy todo lo
que necesitas inhalar y fumar y chupar hasta sentir que flotas. Sólo
búscame de nuevo la boca. Sólo búrlate de que aún seguimos juntos.
Aunque la sala esté llena de bultos. Estrobos. Soñadores. Creyentes.
Toda la juventud tragando balas y sintiéndose inteligente. No quiero ser
uno más de esta ciencia descabellada. Quiero sentirte en las mañanas.
Tardes. Noches tirados en mi cama. Quiero que sepas que soy el sabor de
tu último fin de semana. Quiero que estemos sobrios. Para dejarnos de
pendejadas. Para decir que nos amamos. Antes de que se apaguen todos los
estrobos.

Texto de Ashauri López

http://ashauri.tumblr.com/post/18805442664/estrobos

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